Gênio do Gênio
O gênio de todo gênio é incompreensível
E é por isso que o gênio é capaz do inconcebível
Parece que o artista busca a morte
Como se fosse ela sua única redenção cabível
Parece que cada emoção afeta mais o poeta
Porque o poeta é mais sensível
Mas é essa sensibilidade que lhe concede intensidade
E é essa contradição que faz sua genialidade possível
Se o artista pensasse como um matemático, seria mais prático
Porém o pragmático é o revés do imprevisível
E a poesia nasce da indisciplina, do inesperado, de um raro lapso de inspiração
Nem tudo se reduz a dados, nem tudo se resume em números, nem tudo requer explicação!
A arte não precisa ter sentido, precisa ser sentida
A poesia é como um drible no meio campo a esmo
Um lance que não vira estatística, porque basta por si mesmo
Um momento que não se repete
Onde nem o próprio artista entende exatamente o que fez
Por vezes me faço essa enquete, e agora pergunto a vocês, e se Ronaldinho Gaúcho tivesse a dedicação e a frieza de CR7 seria mais jogador é verdade, mas menos artista talvez?
Creio que o artista precisa dessa rebeldia que lhe move
Dessa raiva que lhe rói
Da tristeza que lhe revela
Da dor que lhe transtorna
Do riso que lhe redime
De uma obsessão extrema
De uma emoção que lhe defina
E essa mesma intensidade, que um dia lhe trouxe o ápice da criatividade
Será também a causa suprema de sua ruína
Como a madeira, que precisa ser consumida para se tornar fogueira!
Poetas são homens bombas carregados de poemas
Que se auto destroem por algo maior, nem que esse algo seja a arte apenas!
Amy Wine House, Jimmy Hendrix, Michael Jackson, Kurt Cobain
Elvis, Withney, Raul Seixas e Chorão também
Por vezes pensamos, se não fosse a vida do artista tão trágica
Seria sua obra tão mágica?
Se Noel Rosa não fosse tão Boêmio seria Noel tão gênio?
E se Tupac, não fosse tão intenso e agressivo, talvez ainda estivesse vivo, porém seria o mesmo Tupac?
O artista parece buscar o oceano mais revolto, ainda que esse mar lhe afogue
Escolher fazer arte pode ser um tiro no pé
Mas para parar de fazê-la, só com um tiro no peito, como Van Gogh!
O artista nasce com um dom único
Mas seu maior feito é seu maior fardo
Pois a arte é seu banquete farto, e seu veneno amargo
Como um par de asas pesadas que lhe possibilita alçar vôos sublimes
Mas restringe seus passos em terras firmes
É uma coroa espessa na cabeça, que lhe faz rei e lhe faz réu
Seu mal, seu mel, seu hell, seu céu, que o liberta e o amarra
É como o canto derradeiro da cigarra
É como o voo breve da libélula
É o dom de sentir a dor alheia
Na arte da ostra de transformar areia em pérola
Se entregar a arte tem um preço
Mas é inútil lutar contra sua natureza
Pois o artista sem sua arte é como uma fera selvagem presa
Viveria mais talvez, mas seria menos, com certeza!
Morrer é inevitável, faz parte
E já que vamos todos morrer, que eu morra de arte!
Por isso escrevo com meu próprio sangue
Por isso minha rima cheira éter
E a poesia é quem me faz respirar, como se fosse meu cateter
Peço que não chorem por mim, minha morte será plena
Terá valido a pena
Não me tornarei mais um número no sistema
Pois tendo derramado no papel toda vida que continha
Ao chegar ao fim da linha, serei eu também poema!
Genius Genius
El genio de cada genio es incomprensible
Y es por eso que el genio es capaz de lo inconcebible
Parece que el artista busca la muerte
Como si ella fuera su única redención razonable
Parece que cada emoción afecta más al poeta
Porque el poeta es más sensible
Pero es esta sensibilidad la que le da intensidad
Y es esta contradicción la que hace posible tu genio
Si el artista pensara como matemático, sería más práctico
Pero lo pragmático es el revés de lo impredecible
Y la poesía nace de la indisciplina, lo inesperado, un raro lapso de inspiración
¡No todo se reduce a datos, no todo se reduce a números, no todo requiere explicación!
El arte no tiene que tener sentido, debe sentirse
La poesía es como un regate en el medio del campo al azar
Una oferta que no se convierte en estadísticas porque es suficiente por sí misma
Un momento que no se repite
Donde ni siquiera el propio artista comprende exactamente lo que hizo
A veces hago esta encuesta, y ahora te pregunto, ¿qué pasaría si Ronaldinho Gaucho tuviera la dedicación y la frialdad de CR7, sería más jugador cierto, pero quizás menos artista?
Creo que el artista necesita esta rebelión que lo conmueve
Esta ira que te roe
De la tristeza que te revela
Del dolor que te molesta
De la risa que te redime
De una obsesión extrema
De una emoción que te define
Y esa misma intensidad que un día le trajo el pináculo de la creatividad
También será la causa última de su ruina
¡Como la madera, necesita ser consumida para convertirse en hoguera!
Los poetas son hombres bombas llenas de poemas
¡Destruirse por algo más grande, incluso si ese algo es solo arte!
Amy Wine House, Jimmy Hendrix, Michael Jackson, Kurt Cobain
Elvis, Withney, Raul Seixas y Weeping también
A veces pensamos, si no fuera por la trágica vida del artista
¿Fue su trabajo tan mágico?
Si Noel Rosa no fuera tan bohemio, ¿Noel sería un genio?
Y si Tupac no fuera tan intenso y agresivo, tal vez todavía estuviera vivo, pero ¿sería el mismo Tupac?
El artista parece estar buscando el océano más agreste, aunque este mar lo ahoga
Elegir hacer arte puede ser un tiro en el pie
¡Pero para dejar de hacerlo, solo con un disparo en el pecho, como Van Gogh!
El artista nace con un regalo único
Pero tu mayor logro es tu mayor carga
Porque el arte es su fiesta abundante y su veneno amargo
Como un par de alas pesadas que te permiten tomar vuelos sublimes
Pero restringe tus pasos en terreno firme
Es una corona gruesa en su cabeza, lo que lo hace rey y lo hace acusado
Tu maldad, tu miel, tu infierno, tu cielo, que te libera y te ata
Es como la última canción de la cigarra
Es como el breve vuelo de la libélula
Es el regalo de sentir el dolor de los demás
En el arte de la ostra de convertir la arena en perla
Si entregar arte tiene un precio
Pero es inútil luchar contra tu naturaleza
Para el artista sin su arte es como una bestia salvaje presa
Quizás viviría más tiempo, ¡pero sería menos seguro!
Morir es inevitable, es parte
Y como todos vamos a morir, ¿puedo morir de arte?
Por eso escribo con mi propia sangre
Por eso mi rima huele a éter
Y la poesía es lo que me hace respirar, como si fuera mi catéter
Te pido que no llores por mí, mi muerte estará llena
Hubiera valido la pena
No me convertiré en otro número en el sistema
Por haber derramado toda la vida que contenía
Cuando llegue al final de la línea, ¡seré yo también!